Перекати-поле*)
   
  * В Херсонской и других степях Южной России есть трава statice maritima. Тамошние жители называют её "перекати-поле" - вероятно потому, что, оторванная в осень ветром от корня своего, она катится по полям, пока не встретит препятствия или не набежит на огонёк, раскладываемый кочующими чабанами. (Автор)
   
  Ветр осенний набежал
  На Херсонски степи
  И с родной межи сорвал
  Перекати-поле.
   
  Мчится ветер по степям,
  И на лёгких крыльях
  Мчит чрез межи по полям
  Перекати-поле.
   
  Минул полдень, и уже
  Солнце погасало;
  Ветр оставил на меже
  Перекати-поле.
   
  И, объято тишиной
  Наступившей ночи,
  Думу думает с собой
  Перекати-поле:
   
  "Тяжело быть сиротой!
  Горько жить в чужбине!
  Ах, что станется с тобой,
  Перекати-поле?"
   
  Вот проснулся ветерок
  После полуночи,
  Глядь - и видит огонёк
  Перекати-поле.
   
  "Дунь и прямо к огоньку
  Принеси сиротку!" -
  Говорило ветерку
  Перекати-поле.
   
  "Сдунь меня с межи чужой!
  Брат твой - ветер буйный -
  Разлучил с родной межой
  Перекати-поле!
   
  Что же мыкать мне тоску
  Вчуже, без приюту?
  Мчи скорее к огоньку
  Перекати-поле!"
   
  Вспорхнул лёгкий ветерок,
  Пролетел полстепи
  И примчал пред огонёк
  Перекати-поле...
   
  И пригрел уж огонёк
  Трепетну сиротку,
  И слился в один поток
  С перекати-полем.
   
  В бесприютной стороне,
  Без отрады сердцу,
  Долго ль мыкаться и мне
  Перекати-полем?
   
  Нe позднее 1825

* 1828 года Августа 25
   
  * Стихотворение написано по случаю окончания многолетнего труда - перевода "Освобождённого Иерусалима" Торквато Тассо; было напечатано в конце четвёртого томика издания 1828 г.
   
  Ерусалим! Ерусалим!
  Тобою очарован, -
  Семь лет к твоим стенам святым
  Я мыслью был прикован; -
  Те годы для меня текли,
  Лились, как воды Рая...
  Их нет!.. Но память на земли
  Осталась их живая;
  Она отрадой будет мне
  В глухой пустыне мира,
  Пока в безвестной тишине
  Моя подремлет лира.
   
  Подремлет?.. Небо! Как узнать,
  Что мне готовишь в мире?
  Быть может, боле не бряцать
  Моей несмелой лире;
  Дни вдохновенья для меня,
  Быть может, пролетели:
  Нет в сердце прежнего огня,
  Мечты охолодели
  И впечатления уже
  Не так, как прежде, живы:
  Бескрылы в тесном рубеже
  Поэзии порывы.
   
  Но если снова для меня
  Расширятся пределы, -
  Я снова, лиру оструня,
  Как бы помолоделый,
  Взыграю, - и тогда опять
  Мне красен мир подлунный:
  Отчизны славу рокотать
  Живые будут струны;
  Я тени предков пробужу,
  Полузабытых нами,
  И обновлю и освечу
  Их память меж сынами.

  Жалобы Сальватора Розы*)
   
  * Сальватор Роза - итальянский живописец и поэт, живший в ХVII веке.
   
  Что за жизнь? Ни на миг я не знаю покою
  И не ведаю, где приклонить мне главу.
  Знать, забыла судьба, что я в мире живу
  И что плотью, как все, облечён я земною.
  Я родился на свет, чтоб терзаться, страдать,
  И трудиться весь век, и награды не ждать
  За труды и за скорбь от людей и от неба,
  И по дням проводить... без насущного хлеба.
   
   Я к небу воззову - оно
   Меня не слышит, к зову глухо;
   Взор к солнцу - солнце мне темно;
   К земле - земля грозит засухой...
   Я жить хочу с людьми в ладу,
   Смотрю - они мне ковы ставят;
   Трудясь, я честно жизнь веду -
   Они меня чернят, бесславят.
   
   Везде наперекор мне рок,
   Везде меня встречает горе:
   Спускаю ли я свой челнок
   На море - и бушует море;
   Спешу ли в Индию - и там,
   В стране, металлами богатой,
   Трудясь, блуждая по горам,
   Я нахожу... свинец - не злато.
   
   Являюсь ли я иногда,
   Сжав сердце, к гордому вельможе,
   И - об руку со мной беда:
   Я за порог лишь - и в прихожей
   Швейцар, молчание храня
   И всех встречая по одежде,
   Укажет пальцем на меня,
   И - смерть зачавшейся надежде.
   
   Вхожу к вельможе я тупой,
   С холодностью души и чувства;
   В кругу друзей-невежд со мной
   Заговорит он про искусства -
   Уйду: он судит обо мне
   Не по уму, а по одежде,
   С своим швейцаром наравне...
   Ценить искусства - не невежде!..
   
   Я и во сне и наяву
   Воздушные чертоги строю.
   Я, замечтавшися, творю
   Великолепные чертоги.
   Мечты пройдут, и я смотрю
   Сквозь слёз на мой приют убогий.
   
   Другим не счесть богатств своих,
   К ним нужда заглянуть не смеет,
   Весь век слепое счастье их
   На лоне роскоши лелеет.
   Другим богатств своих не счесть,
   А мне - отверженцу судьбины -
   Назначено брань с нуждой весть
   И... в богадельне ждать кончины...
   
   И я... я живописец!.. Да!
   На всё смеющиеся краски
   Я навожу, и никогда
   От счастия не вижу ласки...
   Будь живописец, будь поэт, -
   Что пользы? В век наш развращенный
   Счастлив лишь тот, в ком смысла нет,
   В ком огнь не теплится священный.
   
  Что за жизнь? Ни на миг я не знаю покою
  И не ведаю, где приклонить мне главу.
  Знать, забыла судьба, что я в мире живу
  И что плотью, как все, облечён я земною.
  Я родился на свет, чтоб терзаться, страдать,
  И трудиться весь век, и награды не ждать
  За труды и за скорбь от людей и от неба,
  И по дням проводить... без насущного хлеба.
   
  Нe позднее 1831

  Жаворонок
   
  Светит солнце, воздух тонок,
  Разыгралася весна,
  Вьётся в небе жаворонок -
  Грудь восторгами полна!
   
  Житель мира - мира чуждый,
  Затерявшийся вдали, -
  Он забыл, ему нет нужды,
  Что творится на земли.
   
  Он как будто и не знает,
  Что не век цвести весне,
  И беспечно распевает
  В поднебесной стороне...
   
  Нет весны, не стало лета...
  Что ж? Из грустной стороны
  Он в другие страны света
  Полетел искать весны.
   
  И опять под твердью чистой,
  На свободе, без забот,
  Жаворонок голосистый
  Песни радости поёт.
   
  Не поэта ль дух высокий,
  Разорвавший с миром связь,
  В край небес спешит далёкий,
  В жаворонке возродясь?
   
  Жаворонок беззаботный,
  Как поэт, всегда поёт
  И с земли, как дух бесплотный,
  К небу правит свой полёт.
   
  Нe позднее 1838